A boneca de porcelana

Recado e linhas

2009-09-05T13:33:00.002Z

O Sr. Monstro apresenta as suas mais sinceras desculpas e manda dizer que foi engano. As 3 horas de pesadelo eram efectivamente para a cama do 4º esquerdo do prédio da frente, mas foi tudo de férias.

Não se aceitam trocas nem devoluções de artigos sem aviso de recepção.

Atenciosamente,
a bainha do lençol do remendo inacabado.

Prenúncio de Verão

2009-05-16T22:17:00.003Z

Em frente ao mar eu sou apenas um ponto de interrogação escondido e com medo da Lua, porque ela tudo vê, mesmo de luz apagada.

It's only a paper moon

2009-02-23T11:23:00.009-01:00

"Say, it's only a paper moon
Sailing over a cardboard sea
But it wouldn't be make-believe
If you believed in me..."

Harold Arlen, 1933

De pedras na mão

2009-01-18T00:11:00.005-01:00

Desenrolemos novelos de esparguete cozida por essas calçadas mundo-abaixo, na esperança de chegarmos às searas. E descansemos então, entes besuntados e munidos de faca e garfo, sem medo das borbulhas e dos vampiros, por não termos espelhos que brotam da terra.

And another one goes by

2008-12-06T21:52:00.006-01:00

Os únicos seres vivos que poderiam estar a meu cargo neste preciso momento seriam flores de vaso, mas as últimas que me restam são as do pijama de Inverno.
Assim sendo, decidi desmaiar.
É só um bocadinho.
E por causa deles.

Montra dos girassóis

2008-11-22T00:45:00.001-01:00

Engoliu o céu, então, tudo em nuvens - algodão suspenso por fios de prata.
Com um alfinete de sol os prendeu,
de vidro os teceu...
E tudo isso não sei se me cura ou me mata.

Eléctricos, poças de água e amarelo por aí

2008-10-28T22:24:00.007-01:00

Não durmo.

[toc-toc-toc-toc-toc]

Acho que não me deixam dormir.

[toc-pum-toc-pum-toc]

Ou então já nem dormir sei.

[pum-pum-pum-pum]

Ensinem-me a adormecer fora do peito, que eu prometo que arrumo as botas atrás da porta e não faço mais barulho com os olhos.

[pum].

~~~~~~~~~~~~~~~

2008-09-28T18:33:00.010Z

Será essa obstinação da agulha do gira-discos, que me faz voodoo no destino à chegada da faixa 12.
Ou será que do outro lado do vinil é quente a sede. E espera pelo vento, como copo pousado em naperon de linho espera pelas ondas do mar...

La princesa y el enano

2008-08-21T11:15:00.012Z

"Había una vez una princesa que vivía en un palacio muy grande. El día en que cumplía trece años hubo una gran fiesta, con trapecistas, magos y payasos. Pero la princesa se aburría. Entonces, apareció un enano, un enano muy feo que daba brincos y hacía piruetas en el aire.

"Bravo, Bravo", decía la princesa aplaudiendo y sin dejar de reír, y el enano, contagiado de su alegría, saltaba y saltaba, hasta que cayó al suelo rendido.

"Sigue saltando, por favor" dijo la princesa. Pero el enano ya no podía más. La princesa se puso triste y se retiró a sus aposentos. Al rato, el enano, orgulloso de haber agradado a la princesa, decidió ir a buscarla, convencido de que ella se iría a vivir con él al bosque.

"Ella no es feliz aquí", pensaba el enano. "Yo la cuidaré y la haré reír siempre". El enano recorrió el palacio, buscando la habitación de la princesa, pero al llegar a uno de los salones vio algo horrible. Ante él había un monstruo que lo miraba con ojos torcidos y sanguinolentos, con unas manos peludas y unos pies enormes. El enano quiso morirse cuando se dio cuenta de que aquel monstruo era él mismo, reflejado en un espejo. En ese momento entró la princesa con su séquito.

"Ah estas aquí, qué bien, baila otra vez para mí, por favor". Pero el enano estaba tirado en el suelo y no se movía. El médico de la corte se acercó a él y le tomó el pulso.

"Ya no bailará más para vos, princesa", le dijo.

"¿Por qué?", preguntó la princesa.

"Porque se le ha roto el corazón". Y la princesa contestó: "De ahora en adelante, que todos los que vengan a palacio no tengan corazón"."

Oscar Wilde
Recuperado no filme Tesis (1996), de Alejandro Amenábar

...

2008-08-18T08:23:00.005Z

Fias nuvens ao sol-pôr, carpideira.
Gentilmente o fazes com essas mãos de pássaro que não te deixam migrar, só roubar gente.
E nós aqui, egoístas, a ver o mar aos novelos e sem tesoura nos bolsos.

Versos para Dona Jacinta

2008-07-22T10:42:00.009Z

Bem branco, plissado,
vestido bonito vai bem envergado por Dona Jacinta.
Mulher do General, só veste, só usa vestido com pinta,
em bolinhas de cor.
Salta as divisões da casa com o vento nas saias.
Direita, esquerdina, anda de primor,
mais o fáchabor
que a torna bonita.

Chegada à varanda, sentada no banco,
repousa Jacinta as pernas cansadas
e, de mãos cruzadas, pensa no jantar:
Batatas assadas.
- Redondas? Quadradas?

(No vestido branquinho, sem estar desenhado,
no meio das pintas depressa pintado
recorda Jacinta um verso de amor,
dos tempos de guerra, em que era enfermeira
e havia um soldado e estava solteira.)

Redondas! (as batatas, que os versos fazem mal...)
E amarrota Jacinta nas pintinhas pretas
cantigas de amor, sonhos, estorietas…
Enquanto limpa do avental
palavras soltas de bolas-letras.

Que às oito em ponto vem o General.

O subterfúgio

2008-07-04T10:56:00.005Z

Domingo à tarde colado ao doce de morango no pão.
Funâmbulos que deixam os corações aprumados ao sol, enquanto descansam nas frestas de porta com os pés descalços. Discussões com exímia racionalidade sobre a falsa explicação das coisas, recorrendo à plantação de pés-de-flor de panaceia, e o tacão dos sapatos novos que me apertam os dias dentro das pernas.
É nem sequer o medo do escuro. São os canteiros que me esqueci de regar e a porta aberta.

Mãos de tesoura

2008-06-02T15:24:00.007Z

Bastaria saber a direcção dos cabelos tempestuosos e todas as viagens de barco seriam menos compridas.

Meias horas

2008-05-26T16:43:00.005Z

Congelava-se o tempo nas 3 da tarde. Vento calmo.
Dom Tirano, cabelo roliço, pescoço apertado em meio palmo de gente, calça de pano e jeito de esquiço, cosia-se à parede do velho mercado, à sombra de meio quilo de grelos.

- Belo dia, Dom Tirano. Como vai isso?
- Vai vindo, como a morte. Vai indo, como o viço.

Aninhando-se em escuro o sol, Dom Tirano vai-se à sorte, sem comprar nada, roendo maçãs, atado ao postigo do muro. Tira uma a uma, cada bota enraizada, e engole-o o Tejo fundo.
Penduradas na árvore, cá fora, definham lentamente as pegadas de sereio.
Dom Tirano era temente do mundo, doente do umbigo, havia as vezes em que mentia e usava relógio à prova de sal e de frio. Mas não fazia mal a ninguém.
Só não era gente.
Nem conhecia o bem.

A vã glória da Revolução Industrial

2008-05-02T16:27:00.006Z

Vais ser sempre a vidraça de comboio que me trespassa os dias em quilómetros por hora. Ou o meio metro de nó sem corda que prende os limoeiros à flor.
Não tenho bilhete. Queimei todas as viagens em aviõezinhos de papel e entretanto alguém tinha inventado o comboio. E naquele níveo peitoril esquecido na poeira da casa do lado da casa do lado, lá estarei. Debruçada desse lado do lado do lado de dentro do vapor, na medida férrea das linhas das mãos que guardam bagagem sem destino, sem loquete e com o hoje soterrado em apeadeiros devolutos.
O desespero da locomotiva que morre a cada estação é apenas o adeus de não se poder trocar de mundo, como se trocam berlindes.

Aurea mediocritas

2008-04-16T09:59:00.010Z

Simplicidade é pousar os olhos e esquecer-se deles, enquanto as mãos descascam laranjas sem perguntar para onde atirar as cascas.

- Foges comigo para ontem?

Promessa

2008-04-03T08:13:00.007Z

Pois eu digo que vou arregaçar esses punhos de linho bordado e procurar cada uma das pérolas desse meu colar desfeito.
Antes que o seu brilho volte a ser mero carbonato de cálcio com areia, no meio dos escombros.

Ricky Nelson - Lonesome Town (1958)

2008-03-31T10:55:00.007Z

Devido à ausência de preâmbulos, tudo começa num dia indefinido de mais ou menos pouco sol com tendências acinzentadas:

Conto as listas brancas da passadeira, faço trocadilhos parvos com as letras das matrículas e a caras dos respectivos condutores dos veículos, desespero pela chegada do verde, rio-me para o cão da senhora que tresanda a laca emproada (numa malograda tentativa de que alguém me compreenda num plano absurdo e logo de manhã) e continuo a fugir da rua em números ímpares, qual carteiro sempre atrasado de pés e com segredos dos outros às costas.

Numa impressão sinestésica crónica causada por noites não dormidas, parece-me sempre que vai chover algum dilúvio.
E eu de guarda-chuva esquecido em casa.
E prestes a afogar-me nesta cidade.

Sufocar os dias com uma espécie de alga

2008-03-18T08:41:00.022-01:00

Por esses jardins suspensos e submarinos estendem-se pradarias bicolores de coral, perfeitas esmeraldas chovidas e quase enterradas em bolsos de pirata que escorrem crime. A estibordo ou a bombordo, o Destino trava-se sempre à bolina e em sapatos de cristal que se afundam de branco. Enquanto o senhor capitão não interrompe os marinheiros com as alvíssaras do gajeiro, a tripulação inteira afoga-se no cheiro das sereias roucas que adormeceram na hora do banho.

Ensaio sobre o sono descontínuo

2008-03-11T09:27:00.010-01:00

A rapariga que mora na porta verde só queria saber chorar o que não se diz a ninguém. Atravessar em passos de cal viva esse muro de lápis que morre na última sílaba do que se julga não escrito. Meia certeza diz-lhe que a toalha branca e estendida na mesa espera pelos pássaros migalheiros.
O tempo humedece ao fim da tarde, enquanto ela não espera por ninguém e traça poemas sem rima em papel de alumínio.
Coitada, perdeu-se de tudo e não sabe que existem as estações secas.

Esquizofrenia em dia de sol

2008-03-03T16:40:00.003-01:00

Ontem esperneei os cabelos à beira do mar e ri-me tresloucadamente de mim mesma, descalça.
Como é ridículo querer abraçar o mar num copo de vidro que nunca nos chora.
Mereço cortar um dedo por esta mania egoísta de acreditar que as pessoas não podem ser pedras de rio atrás das montanhas. Bêbados doces que fogem depressa e com terra nas botas por causa dos vidros no chão.
É hoje que compro um pedaço de céu e lhe pinto um grito de aranha.
Antes vou pentear-me.
Junto ao meu espelho de plástico.

Recordações da poltrona amarela

2008-02-25T08:25:00.003-01:00

De vez em quando ousa-se não dizer adeus, desviando o tempo dos olhos cegos.

Minuto 11

2008-02-19T09:01:00.002-01:00

Nesse suave bracejar das searas foge-me uma saudade de ti,
que não sei.
Roubo levado pela faca atrasada do vento morto.
- Será porque soprar frases com o céu da boca cheio de nuvens é o crime mais doce que conheço?

Velharias

2008-01-25T10:26:00.000-01:00

O cimo da escadaria é ofegante quando se corre de faca na mão atrás dos espectros e o rosto dispensa aquecer os vidros tecidos de aranha. É apenas mais um ensaio para ignorar a inexorabilidade dos dias com uma repulsa de números pares que provoca enjoos de zero. Cada dia não é mais do que um quarteirão de maçãs vermelhas ao qual se subtrai o caroço de quem as prova impiedosamente e deita uma fora em dia de luto ou de gula.
Por isso, meu amor, nunca morras por mim.
O preto não me favorece.

Diálogo à sombra

2008-01-20T18:45:00.000-01:00

- Um dia ainda acabo dentro de uma caixa de fósforos.
- O teu sonho é brilhar no escuro do mundo?
- Não. O meu medo é que a cabeça me rebente quando finalmente o mundo precisar de mim.

Em Setembro

2007-12-06T08:16:00.000-01:00

Dia não sei do mês que não sabes do ano em que nos esquecemos de contar vestígios de tempo.

Querido diário,

Obrigada por me guardares em punhos de mel palavras tiradas a ferros.
Prometo não atrair as abelhas das tardes de sol em que vou à pesca de Domingos secos e te escrevo cartas.
Tem-me custado sair de casa e carregar com o sol do mundo. Escolher um par de meias é um quebra-cabeças que pode durar dias de cor e raciocínios avançados. Preciso de uns quantos lençóis térmicos, duas luvas vermelhas, um coração, seis rebuçados e mais uma gabardina impermeável made in Vietnam que se ajustem a mim.
A soma dos meus meus dias estaciona em tentativas de aquecer os pés na varanda enquanto pessoas felizes atravessam a rua do hotel povoada de folhas pródigas tementes de carro.

Agora devo ir.
(O Verão espera-me afogado numa saqueta de chá)

A pessoa imaginária despede-se de ti.
(Com bolachas Maria)

M-A-T-U-T-I-N-O

2007-11-27T08:25:00.000-01:00

A rapariga empapelada viaja manhã acima em Arial Bold. Debaixo do braço, encosta-se às 8h, espera pela bica
e fica
pousada em meio balcão.
Secção do INSÓLITO.
Boceja em adoçante dentro do prazo. Papel reciclado. Cotovelo em empurrão.
- Maldição da celulose!
Enquanto o dia se bebe, a rapariga segura em caixa alta o título que lhe deram em terceira coluna. Página ímpar. Canto inferior esquerdo. Não há consideração - erro em psicoze...
Foto com má resolução...
Como se não bastasse
quem o café lhe entornasse,
convidam-na à lixeira.
Jornal pingado não se lê.
- Dá para acender a lareira
ou assar castanhas, não é?
E por desdita do mundo, a rapariga morre de pé.
Com as palavras-cruzadas no fundo.

Doce Novembro

2007-11-19T10:29:00.000-01:00

Há qualquer coisa de cinzento que explode em pingas nos dias de chuva. E lava a cara das casas e das cidades e das pessoas apressadas em guarda-chuvas com medo do sono.
Há qualquer coisa de nuvem que não explode em mim de cansaço. Porque partir varetas no vento molha as pessoas por dentro. É uma quebra inverniça.

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Pling

Princípio da inadequação

2007-11-06T16:19:00.000-01:00

Derretidas em beijos, as pétalas de rosa moram enclausuradas num baton do cieiro.
São freiras da vaidade.
Em convento de plástico.
À espera que alguém as tire de um bolso de escuro medieval.

Fio-de-prumo

2007-10-31T10:45:00.000-01:00

Cinco fantasmas presos por molas de roupa gritam por estrelas.
A fulminação impensável do querer ser brilhante contando as horas perdidas no meio das rosas.

Ponto.
Fivela.
Ponteiro.
Vela.
Pele escarlate.
Ela.

Parágrafo das 6h na varanda das heras que não crescem depressa por vontade do sono.
Se dançares comigo, ofereço-te um espinho. Para fugires de mim com passos de flor...

Medo do escuro

2007-10-23T10:34:00.001Z

Nos fins de tarde daqui o rapaz do triciclo cor-de-laranja pisa o mundo a três rodas e puxa dos bolsos raios de sol. Nunca se queima. É uma buzina infantil com riso de gente nas linhas contínuas da estrada. O Outubro mora-lhe a tiracolo e demora um dente de leite a ser Novembro. Aqui em cima, na janela do 6º frente, o mapa mundo só mede um jardim. E os continentes são mais do que cinco e estão cobertos de carrinhos de supermercado.

- "Ó Zé, sobe que é para jantar!"

Pedi-lhe boleia. Ao rapaz do triciclo cor-de-laranja que nunca se queima. Mas como não cheguei a abrir a boca, ele foi jantar.
Aqui a noite leva as crianças. E as ruas arrefecem em sentido contrário. Com medo do polícia que vive no isqueiro.

Estória não surpresa

2007-10-17T11:58:00.000Z

Estavam então junto à mesa:
ela, a mãe e o pai, Sua Alteza.

(Falávamos de uma princesa,
de castelos, com certeza.
Em que os criados fazem a limpeza,
todos são dotados de beleza
e só entra no conto quem for da realeza.)

Pois deu-se o caso na redondeza
em que à hora da sobremesa
chegou em jeitos de frieza
certa tarte de framboesa.
Gerou-se então tremenda tristeza:
veio o primo de Veneza,
come a tarte de framboesa
e cai redondo na mesa!

(Vejam lá a indelicadeza...)

Entre desmaio e moleza,
diz ao Rei a criada surpresa:

- Ai o primo era alérgico à framboesa?
Pois temos pena, Alteza,
porque aqui esquisitice é rareza!

Moral da estória indefesa:
Em casa de realeza,
nunca comas framboesa.

O sítio do sono

2007-10-09T10:04:00.000Z

Escrevia em flores de papel.
Sem lápis, relva, pincel,
sem folha que em linhas prenda
o que ao dizer não se emenda,
o que ao contar não foi dito.
"O que para ti foi escrito,
meu amor de carrocel".
Tremia-lhe ela corada
e em meio sonho deitada:
"O mundo é mesmo cruel".

zzzZZZzzzZZzzzzzzZZZZzzzz

Abecedário

2007-10-01T12:55:00.000Z

Amo Borboletas Com Dedos Esguios Feitos Guardanapos Humanos Incluindo Jardins, Libélulas. Mais Nenúfares Ou Pessegueiros Quietos Rodopiantes Sempre Tricolores. Uma Violeta Xadrez. Zangões.

Sobre esperar com patas de espuma

2007-09-21T14:03:00.000Z

O senhor coelho traz um poema nas orelhas.
Espera no fundo das escadas com patas de espuma e salta levemente, levemente, levemente nos sonhos da rapariga-do-livro-que-nunca-acorda. Por não conseguir sonhar nem dormir, porque vive no mundo do branco, o senhor coelho branco não sabe ler o que escreve, em branco, no branco. Sabe que escreve e sabe o que é o branco. Mas não pode apagar a palavra que acorda a rapariga-do-livro-que-nunca-acorda, porque tanto a palavra, como o papel, como o coelho, como a rapariga, como a borracha, são brancos.
O senhor coelho traz um poema nas orelhas e odeia o branco.
Quando do nevoeiro ao sino da igreja são 3 dias, 3 cachecóis enrolados no pescoço do Inverno, o senhor coelho diz boa noite e lembra aos sonhadores de arco-íris que não existe.
O senhor coelho não existe mesmo.
O senhor coelho só é branco.

A raíz da mandrágora

2007-09-10T08:52:00.000Z

Meia garrafa de água com sede de olhos castanhos espera o meio-dia para aquecer o coração que trespassa o vidro sujo da janela em bico de pássaro azul com medo de ser verde e de ser pássaro que voa para trás e sobe o eléctrico amarelo que chia em pessoas despenteadas e abana a água que cai e que se verte em mar sem estar quente e sem estar mar e sem estares. Aqui. Onde ficámos sozinhos a olhar para o abismo, para a cara sorridente da loucura.

de amarelo.

2007-09-04T08:32:00.000Z

A outra disse que tinha medo das chaves.
A outra disse que os sonhos faziam teias por detrás das portas.
A outra disse que acordar era uma coisa leve e tinha almofada.
A outra disse que limpar janelas era cansativo.
A outra disse que uma caixa era tudo menos uma caixa.
A outra disse que se via melhor no escuro dos poços.
A outra disse que fazer vestidos para bonecas era a melhor profissão de todas.
A outra disse que escorregar nas flores não devia ser só coisa de abelhas.

Ela disse adeus.
E foi-se.
Pintar o mundo

O o 0 o O o O 0 0 o 0 O o

2007-08-02T08:36:00.000Z

Uma pedra e outra e outra que não caia.
Muralha dormente em naufrágio de praia.
Menina de peixe não pode usar saia.
- Não pode usar saia? Mergulha no mar
e com medo do vento não volta a ficar.
Menina bonita não chora na onda
para que o segredo nunca lhe responda.
Não chora, não chora, não chora e já está.
Que pedra atirada não volta p'ra cá.

15 minutos

2007-07-25T17:06:00.000Z

Ele há dias em que as vidraças espirram luz prateada polida ao sol.
Relíquia imensa para dois só olhos.
Uma vontade de saltar com as pernas paradas enquanto o café espera na mesa. Desespera de açúcar. Aos cubos. Aos cubos. Em frascos de vidro que não ouvem segredos. Em pó. Calados às tampas.
Gosto que tenham descoberto que o meu planeta é redondo. Sem me explicarem nada.
É tão bonito não saber como os desertos se seguram de cabeça para o ar.
E dobrar um guardanapo. Com as mãos à espera do abraço que só aparece amanhã. Talvez.
Se chover, levo o guarda-chuva. O das pintinhas. Da minha casa ao limoeiro são 15 minutos de ontem. Não faz falta sombra, eu sei o caminho.
- Esperas por mim?

Era uma vez

2007-07-20T08:19:00.000Z

O mundo não existe.
As meias brancas sim.
Tudo o resto cabe num aperto de mão.
Em flor.

Assim quase retrato

2007-07-12T14:39:00.000Z

Era tudo plano plano plano. Via-se mundo para além do ar.
Ao fundo.
E campos de malmequeres em amarelo-flor. O tempo ondulava de pó e umas poucas pestanas fugiam dum pequeno rasgo de cegueira importunado por cabelos lisos.
Era não sei.
Seriam três raios de sol forte e um rosar de faces.
Era isso.
E o marulhar das cascas de cortiça num volume bem alto. E sobreiros grandes, de folhas grandes, de lenha grande em abraços grandes. E um poste eléctrico à esquerda da sombra. Meio pássaro pousado e outro meio a fugir com os olhos.
E querer voar e já ser ontem, enquanto pessoas passeiam as mãos a caminho do lado de cá da fotografia.
O sorriso.

Cabra-cega

2007-07-04T08:56:00.000Z

Era um estado em trampolim.
Um amargo espadachim,
almocreve mal cansado.
É uma bola de sabão
de um espelho não quebrado.

(Às vezes há pessoas que se perdem nos bosques).

Incolormente

2007-07-02T08:53:00.000Z

Se o amor fosse verde, os sapos nasceriam das macieiras.
Se o amor fosse laranja, o sumo servir-se-ia em corações de vidro.
Se o amor fosse amarelo, o sol escaldaria de noite.
Se o amor fosse azul, o mar rebolaria na boca.
Se o amor fosse às cores, os desenhos de casas teriam sempre duas janelas.
E cortinas brancas a esvoaçarem.
E um rouxinol.
E uma máquina de escrever.
E flores na varanda.
E.

A caminho da Lua

2007-06-25T13:48:00.000Z

No alto dum alto bem alto no alto do mar:

- O mar tem alto?
- Não, tem alto-mar.
- E mar alto e alto-mar não são a mesma coisa?
- Não, são medidas diferentes.
- Bem me parecia que sou muito pequenina para perceber isso...
- Para perceberes o mar?
- Não, para perceber o MAAAAAAAAAAAAAAAR.
- Sim, o mar é alto. Mas ainda demora milhões de ondas a chegar à Lua.
- Então ainda falta muito?
- Sim, falta. O melhor é dormirmos. A dormir o tempo passa mais depressa.

O aperto. O aperto.

2007-06-18T09:12:00.000Z

O vidro é o amigo dos olhos e o perigo dos dedos.
Por isso é tão fácil sangrar ao abrir janelas.
Cá dentro e sem fechume, o aperto. O aperto. Esse aperto.
Transparente.

A uma imprecisão de chão a sabe-se lá quantas polegadas do qual prédio

2007-06-14T17:13:00.000Z

O harmonioso exemplo do sorriso despido que mora na boca.
O desprender assim uma nudez inédita de quem não diz nada e vê tudo.
O acontecer por debaixo das nuvens que velam uma moeda perdida no esgoto.
O não ter certezas da casa.
O acaso.
O passar o não-tempo de quem vai passar o tempo para que o tempo passe por nós.
O banco.
O banco sem livro.
O banco que aparece no livro.
O livro de banco.
O empréstimo dos vocábulos inéditos em papel timbrado que se colam no selo de viagem de quem se foi no cavalo do homem que anuncia os CTT de trombeta.
O tempo que se atreve a ser medido em pombos de ombro.
O chover que cai e que faz charcos e que desaparece nas solas dos que nunca reparam nos sapatos dos outros.

- Levantas os olhos, quando os olhos te pesam?
- Não. Eu sou apenas uma estátua.

1, 2, 3 e suster o ar

2007-06-07T08:33:00.000Z

O velho cântaro de zinco ainda está enferrujadamente pousado em cima do poço. Há uma espécie de quase charco de água da orvalhada anterior que reflecte os pássaros pendurados do céu com cabides de nuvem. Quando a porta se abre sem chave há sempre alguma flor nova desarrumada. Um sapato no meio do jardim. O baloiço que se ergue sem medir os metros vincados que faltam para chegar à estrela que cintila em azul prateado. O ventinho da noite que regressa pela sua-sem-conta-vez faz arrepios nos joelhos despidos. Curva as pestanas que sonham em calções de Verão. E pela fechadura que se cheira às escondidas dos olhos que pressentem a chuva, o perfume é indiscutivelmente a alfazema.
O meu preferido.

Para ti, mãe

2007-06-04T08:30:00.000Z

Em resposta tardia ao desafio literário proposto aqui, uma singela homenagem à minha pessoa especial:

Quando me perco, costumo procurar à minha volta um cabelo encaracolado teu que dê para eu agarrar quando vem o medo, uma linha de saia com baía desfeita pelos abraços, um guardanapo bordado da mesa grande onde comíamos puré de batata aos Domingos. Procuro um "já te disse para estares quieta!", procuro qualquer coisa tua doce, o punhado de cerejas gigantes que trazias na abada. Eram tão boas aquelas cerejas, eram tão grandes, mãe. Eram. Eras linda, a mais linda, a sempre linda dos cabelos compridos.

"- Mas ó mãe, por que é que não posso fazer isto?
- Porque quando o teu pai chegar tu vais ver o andar a riscar as paredes com graxa dos sapatos, vais, vais...
- Mas ó mãe, eu quero!!!"

Eu quero tanto, quero-te tanto, que sinto às vezes que a madeira da cama onde me encosto ainda é a tua barriga, mãe, de quando usavas vestidinhos à pre-mamã e o pré era eu e tu eras a mamã. E tu de vestido, bem dentro das fotografias que eu vi, que eu vejo, que eu guardo, que eu quero. Quero ser como tu quando for grande, quero metade do teu coração colado no meu, colado na palma da minha mão, para sentir o teu palpitar, para ver se te estás a enervar com a vizinha de baixo, porque sei que quando ultrapassas as 100 pulsações por minuto, alguma coisa está prestes a explodir-te no peito.

Não te enerves, mãe. Traz-me uma palhinha de centeio, que eu volto a gastar o detergente da loiça todo para fazer bolinhas pela varanda fora e depois em vez de soprar chupo a água e temos de ir todos para as urgências porque dou arrotos de sabão. Quero ver-te a limpar as mãos ao avental, mãe, enquanto dizes "Esta rapariga quando crescer, ninguém a atura, meu Deus!", quero ver-te inventar as músicas em inglês com palavras em português que também não existem. Mas agora pousa o arroz de frango, senta-te, senta-te mãe, que és sempre a ultima a sentar-se na mesa, senta-te, que tu andas sempre de vassoura na mão à procura de coisas desarrumadas na cozinha que não estão desarrumadas, senta-te, que o caos que existe no mundo não foste tu que investaste. Jantemos em paz. Como se ainda fôssemos uma família, como se estivéssemos ainda todos juntos e te esquecesses de por sal na comida... Como de costume.

Eu gosto muito de ti.
Mas nenhum texto serve para dizer o quanto.
É uma medida em braços e abraços e braços em abraço.

Abraço, mãe.

A escultura

2007-05-28T16:35:00.000Z

Pergunto eu para mim
na sala do azul desbotado:
- Quem foi que matou assim
a menina do pescoço esbranquiçado
no vestido de cetim?
É que beleza tamanha
não merece estar fechada
numa cara de marfim.

(Para que os pés não se arrepiem nas solas dos sapatos, há que fechar os olhos nas meias. Os museus metem medo. São como os cemitérios.)

Esquece tudo o que te disse...

2007-05-24T13:45:00.000Z

Azembla's Quartet.
E só.

Noite de enganos

2007-05-21T17:55:00.000Z

Desenrolou a meia de vidro e puxou-a delicadamente pela perna acima, com medo de se cortar nas mãos. Como se as meias fossem
lâminas de barbear,
facas de talho,
tesouras,
x-actos ou
estilhaços de espelho.

Dum espelho que lhe mostrava todos os dias que o que mais a fazia sangrar era que para os outros não passasse de uma puta. Deslizou o rímel pelos olhos ainda de menina e disse que "hoje é a última vez".
Mas nunca era, porque a vida não é como nos filmes: acontece todos os dias e assobia uma música de terror ao virar da esquina da rua onde algumas pessoas espreitam às janelas antes de irem tentar dormir.

Cantiga hipotética a um marinheiro

2007-05-14T11:22:00.000Z

Por um marinheiro deitei meus brincos ao mar,
mas brincos afundam, não sabem nadar.

Por um marinheiro um lenço eu roubei
mas o vento levou-mo, já lenço não hei.

Veio a noite escura metida no breu
e deixei de ver o marinheiro meu.

Então, por um marinheiro arranquei um cabelo
escondi e enterrei-o no fundo do mar.
Quando o marinheiro decidir trazê-lo
na orla da espuma, na água a amainar,
então eu sei, voltarei a vê-lo,
o tal marinheiro
com sabor a sal.

E só bandidos

2007-05-08T16:52:00.000Z

Porque era mais difícil abrir uma única pestana que fosse, do que subir as antenas do prédio com o tapete ao sol. Porque quando o pó entra nos olhos, não há sacudidela que sirva. Porque devia ser proibido não limpar os pés antes de entrar nos olhos de alguém. Porque se os olhos estivessem fechados à chave-de-pestanas, não entrava lá ladrão nenhum, não é, senhor polícia dos tapetes?

- É sim, menina. Agora com licença, que o sinal está verde e os bandidos vão a 150 Km por hora e não levam espanador...

Maria Lena

2007-05-02T15:09:00.000Z

Era meio-dia e hora de almoçar
e veio a vizinha com o peito em ar:
"Ora, ora que temos nós cá?"
disse de avental todo besuntado
a alcoviteira da Maria Lena.
"Meia dúzia deles, branquinhos em pena!
"Meia dúzia deles para comer já!"
Traz a colher grande, aquela de pau,
vem o sapateiro e traz a frigideira,
vem a aldeia toda descalça na eira
e esfaimada para as omeletes.

O dono da quinta, que tinha olhar mau,
e feitio de olha-com-quem-te-metes
não gostou da brincadeira.
Proibiu comer ovos na Quinta da eira
e não perdeu tempo e deu-lhes um estalo:
ao sapateiro, ao padre, ao caseiro
à das mezinhas e à costureira,
ao das carroças, ao filho, ao merceeiro...

Mas o maior, maior, maior estalo
foi para a Maria Lena das patas de galo.

Vingança sobre o SOL

2007-04-27T11:02:00.000Z

E havia o SOL e as flores SOLarengas.
E o SOL era o pai das flores SOLarengas.
O SOL era um pai que nunca abraçava em SOLuço as filhas SOLarengas.
O SOL SOLetrava com medo o rótulo dos bronzeadores SOLares.
E o SOL desaparecia todos os dias com a sua SOLidão em passos sem SOLa.
E num dia de SOLavanco, o SOL deixou-as morrer.
Sim, o SOL deixou morrer as flores-filhas SOLarengas.
Gritai ao mundo, crianças que jogais SOLipé: o SOL deixou morrer as flores SOLarengas!
O SOL é um assassino!
Escondam o SOL!
Não o prendam, que ele queima as mãos dos polícias e SOLta-se!
Sejam SOLidários e atirem-lhe uma pedra no olho, SOLdadinhos da calçada enSOLarada!
Para ele morrer com a sua própria SOLução aquosa SOLúvel!
Porque o dia em que o mundo vir o SOL chorar,
a chuva cairá em SOL-e-dó
e o Verão morrerá SOLteiro.

A corda, corda, acorda

2007-04-24T16:17:00.001Z

Afinava violinos ao descer da Estrela Polar.
Tinha tosse, uma foice, um lencinho e foi-se.
Assim, sem cortar o som do mar.
Era surdo e mudo e ouvia os sinos das capelas
nas asas de uma andorinha.
E culpando-se da Primavera espirrava em lírios e ameixas:
"a culpa é minha, minha, minha".

A culpa é tua se deixas,
ó artista desgrenhado,
que a loucura não tem dono,
é uma berlinda guiada
por um cavalo sem sono.

E o castelo ardeu

2007-04-20T14:28:00.000Z

Quando nasceu, aquele fósforo era uma borboleta.
Depois de várias viagens por dulcíssimas flores de cores mil, cortaram-lhe as asas e pronto. Ainda não tem dentes do siso, parece, daí que passe as tardes a brincar com a aranha da teia azul. A aranha da teia azul, que às vezes cora e fica roxa com o princípio da adição da cor, tece todas as sextas-feiras um fio quadrado e sonha em círculos. Hoje a princesa apaixonou-se pelo pirómano.

(Faísca)

Era uma vez o lume.
A fogueira.

Ingrediente desconhecido

2007-04-13T08:19:00.000Z

E afogar assim os pés nos charcos que os dias de sol deixam esquecidos. Afogá-los em número ímpar até chegar a 200. Comprar 300 gramas de farinha triga bem branca, bem solta e soprá-la nos olhos do vento até que se cegue e deixe que nevem bolos, rissóis e o sei lá das receitas. Engordar os cabelos das bonecas para que se arrepiem melhor no Verão, levá-los ao ginásio das tesouras. Cortar o ângulo obtuso do mapa e que as crianças se soltem em triângulos, sem fome, sem frio, sem a matemática e joguem aos pares sem meias. Ameias da distância. E espreitar esses castelos do livro de ontem, desfazer a areia das mãos, e pôr o avental depois de ter limpado as mãos à praia que o vulcão não fez nascer. 400 graus em forno a lenha e a terra treme. Esquecer que o cheiro a pinheiro antes era mais verde. E também antes não se pagava para olhar os pássaros no beiral com os ninhos do mundo. Antes ter um sonho era de graça. E o que importava era ter um chupa na mão e a saia pouco rota para ninguém desconfiar que andávamos a pisar o milho todo à procura das toupeiras. Esquecer que voávamos e tínhamos bugalhos de carvalho no bolso, porque os velhotes diziam que as moscas nasciam por um furinho…
O único que não percebo agora é por que é que nunca me saem bem os bolos. Será porque 200 é número par.

Nunca soube o nome dela. Nem ela o meu.

2007-04-10T08:10:00.000Z

Trabalhava nas escadas dos pés dos outros.
- Varria, escorria, sacudia e dizia sempre: "Bom dia!"

Usava uma bata às bolinhas castanhas.
-Folgada, abotoada, amarrotada, sim, sobretudo mal vincada.

Desde o Natal que não a encontrava no prédio.
- Fugiu, sumiu, nunca mais ninguém a viu.

No elevador ouvi ontem que voltou para casa. O emprego da cidade fazia-lhe muito stress, agora parece que passa camisas para fora (disse o do 3º andar que usa o perfume muito estranho e vende seguros a viúvas ricas). Já não precisa das luvas verdes, pensei eu, enquanto deixei fugir o meu 5º andar. Pensei ainda que coitada, fartou-se disto, se calhar eu devia ter falado mais com ela sobre os episódios da novela da noite, devia ter sido mais simpática, perguntar-lhe como se faz o ponto das meias quando se descosem nos calcanhares, estar com ela na hora do almoço para ela não se sentir sozinha e falarmos as duas da vida dos outros que é sempre melhor do que a nossa, dizer mal da roupa da inquilina do 2º esquerdo, apreciar o advogado jeitoso do 1º andar, o que traz sempre um embrulho suspeito debaixo do braço. Pensei sobretudo que as escadas do prédio já não são as mesmas desde que ela se foi embora. Falta-lhes o cheiro nauseabundo a Sonasol que desinfectava até os pulmões ao abrir a boca de manhã para bocejar o fim-de-dia de trabalho que ainda nem tinha começado...

O tesouro enterrado

2007-04-04T10:10:00.000Z

A lua tem o teu cheiro. Às vezes. Às vezes não. É só Lua. Tua. Fotografia antiga tirada a sépia que guardo no céu para que ninguém ma roube com pés de gigantone de Feira Medieval. As marés teimam em esconder-ma nos Quartos e na Lua nova. Mas a sala é grande e a velhice sabe esperar pelos eclipses. Venham as marés. Venham elas.
Porque o mar tem muita areia, mas o mar é sempre grande.
Cabe lá tudo.

Conversas de faca na mão

2007-03-30T15:14:00.000Z

O homem do talho espremeu uma borbulha e nasceu um prédio amarelo. Cá fora um cartaz velhote gritava em rosa fluorescente recortado aos picos "Frango com miúdos, promoção só esta semana". Com tanto andaime de ossos que trazia às costas, o desgraçado do avental tornara-se trolha da carne e tinha realmente problemas de pele, sempre que escutava com a cara toda em rugas a cidade farta de peixe:

Mulher 1: E diz que aquela coisa do 755 não foi nada um tremor de terra, foi um "Tissunámi" que veio do mar.
Mulher 2: Ai sim? Eu ouvi qualquer coisa na televisão, ouvi, mas agora o meu homem chega à 7h e quer comer cedo e hoje eu até levo costeletas.
Mulher 1: O teu homem sarou da perna? Ora vês... E as pessoas a dizerem que estava canceroso... Esta gente é o demónio.
Mulher 2: Já trabalha e vamos comprar agora a mobília nova para a sala, que vem agora o Zé da França e traz a mulher e os filhos.

Mulher 3 entra a suar: Parte-me quilo e meio de lombo que eu vou ali e já venho?

Mulher 1: Então faz por te benzer todos os dias, mulher, que o caralho do mau-olhado anda aí. Na França é que eles estão bem, isto aqui é uma miséria, não viste ontem?
Mulher 2: Esteja calada! Está tudo a passar fome e viram-se a roubar e a matar. Gandulos. Precisavam todos era de um landreiro nas costas e pô-los a trabalhar.

O apeadeiro em Veneza

2007-03-23T15:54:00.000-01:00

Esperava com ar de pincel,
o arlequim remendado.

(Em cada perna uma cor,
em cada cor um pecado)

Trazia losangos a amarrar o coração,
cosidos a fios-de-prumo.
Porque o coração balança,
desnivela com o calor,
escorrega e deita fumo.
Como se fosse uma trança
derretida no vapor
dum comboio mal travado.

AAAAAAAAAAAAAAAAAAAzul

2007-03-15T11:52:00.000-01:00

Porque há muito que não sei o que dizer.
Não digo nada.

Fica um bocejo de azul.

Playing cards

2007-03-08T08:47:00.000-01:00

Pousa os ouvidos na mesa.
Escuta as minhas mãos:

1- Não sabes o que é um peixe voador;
2 - Para que servem os embrulhos dos presentes abertos;
3 - O que vem nas caixas de fósforos e não arde;
4 - A cor da língua quando chora;
5 - Como gritam as andorinhas;
6 - O peso de um pulmão latejante de beijos;
7 - Tu não sabes o que é um dedo de silêncio, pois não?

Então cala-te.
Já que não sabes apanhar berlindes do chão.
(É a tua vez de jogar...)

O mundo de açúcar

2007-02-27T13:16:00.000-01:00

Era um mundo habilmente fechado num saco de plástico que dedinhos de unhas roídas seguravam enquanto o tempo baloiçava transparentemente nos bolsos rotos. As nuvens espalhavam açúcar nas cabeças dos tubarões verdes e penteavam-se de mais cores que branco, porque as nuvens nunca são só brancas. Havia cerejas deliciosamente azuis que amadureciam sem árvore de fruto e cobras às riscas que serpenteavam nas mãos sujas dos meninos famintos do intervalo da escola. Eles pulavam com desejos de mola de colchão

Para lá...
... para cima.
Para cá...
... para o chão.

A ilusão. Tudo cabia naquela mistura promíscua de sonhos e aventuras de outrora onde os aviõezinhos roxos voavam muito muito alto e colidiam depois com lacinhos cor-de-rosa e ovos estrelados à pressa numa sertã de laranja-esponja com aspecto de algodão doce.
E se fosse. E às vezes era, porque explodiam alí muitas estórias abafadas em pozinhos açucarados que saíam de caixinhas de plástico (que a senhora do avental retirava amavelmente com a sua pinça metálica) para morrerem nos nossos dentes de leite, quando ainda os tínhamos presos à boca.
Mas a escada para esse mundo continua um mistério em degraus.
Porque aquilo eram só gomas.
E as gomas não contam estórias de elevador.
Só dão pulinhos na memória.

O carrinho de mão da esquina

2007-02-21T08:22:00.000-01:00

Bate à porta um truz, truz, truz
de tamanho arredondado.
É a senhora das flores
e do xaile em ponto cruz
com um cravo avermelhado.
- Não quer levar este encanto de folhas em verde-sopa?
Diz a velhota que é louca
mas sabe bem o diz.
- E isso far-me-ia feliz
ou só me traria dores?
- Não tenha medo das flores,
cara amiga duvidosa,
que as flores não são pessoas
e tornam a vida airosa.

Sessão da meia-noite

2007-02-12T08:53:00.000-01:00

Limpou os pés ao tapete e deixou as mãos no telhado para saltar melhor na corda do ioiô do miúdo dos calções de bombazina que esperava no quiosque. Ouviram-se aplausos de circo. Gargalhadas de ah ah ah. E as pipocas caíram mastigadas nos bancos onde ninguém assiste ao filme. Os sapatos do miúdo dos calções de bombazina são de fruta adocicada que se derrete na boca das formigas. E as formigas morrem nas poças de água, porque nos dias de chuva não se pode ter sede. As outras crianças esfolam pernas em casa só de ouvirem a música dos anos 30 que chega com sabor a limão. É o homem dos gelados. Fim.
Afinal o homem das bobines enganou-se de filme. Por isso tem as calças rasgadas na perna. De cair no tempo. E por isso vive na bilheteira com os olhos grandes de nuvem. No fim de cada sessão fecha a porta e procura as mãos para segurar no gelado. Agora gosta dos de baunilha.

A felicidade

2007-02-08T13:27:00.001-01:00

A felicidade come-se às migalhas, mas não se vende aos trigos.
Pode é trincar-se aos bocados e dividir-se com alguém, assim, tipo "Queres um bocado da minha felicidade? É integral, sem sal e faz muito bem à saúde".
Pode misturar-se com outras coisas, cortar-se ao meio, fazer torradas e dar-se aos pombos que esvoaçam nos jardins (onde costumam esvoaçar os pombos). De vez em quando também permite limpar as bancadas ao final do dia com um sorriso que não deixa criar bolor.
Uma pena eu não ser padeira.

Desabafo

2007-02-01T08:12:00.000-01:00

O lago seria verde do lodo. E verde seria o campo do lado. Mil flores de limoeiros de pé verde. Verde na terra. Verde na água. O vale seria verde, como no filme. O vento viria de força e faria voar os chapéus de fita verde das senhoras que estariam no quadro da sala. A sala seria verde, como a fruta por amadurecer na cesta. E à entrada da porta não haveria uma frase que lembrasse o bom Cesário, o Verde:

"Nas nossas ruas, ao anoitecer,
Há tal soturnidade, há tal melancolia,
Que as sombras, o bulício, o Tejo, a maresia
Despertam-me um desejo absurdo de sofrer."

Era uma sopa e uma tosta mista, pode ser?

2007-01-26T23:23:00.000-01:00

Tinha o medo escondido na ponta dos cabelos. Loiros. Por isso os atava num penteado amigo que dava abraços de elástico verde-alface. Olhava o mar num dia de frio e esperava a visita das ondas com um frasco onde guardava a Lua para fazer marés. Tinha peixes no bolso. Água nos olhos. Era uma praia em calças de ganga à sombra duns óculos de sol. Sorria sozinha à espera que o vento a convidasse para voar num papagaio de papel. Mas fugia sempre antes das duas da tarde. Não porque amainasse o tempo, mas porque era o fim da hora de almoço.
Pagou a conta da esplanada à beira-Tejo, sacudiu a areia dos ombros e levou o frasco do Compal de pêssego, ainda a meio da minha estória.
Fiquei com a mesa só para mim e reparei como as cores do papagaio escorrem pelo tempo fora.

O segredo da caixa registadora

2007-01-21T12:47:00.000-01:00

E então passou por ela, de manta e bola de cristal luminosa, uma bruxa desgrenhada. Pegou-lhe na mão e disse que amanhã iria sonhar com umas escadas que levam a uma torre que demora 100 dias a ser subida. Que chegará lá a cima e terá de saltar para apanhar a maçã que pende de uma árvore de onde nascem folhas em branco à espera que algúem as escreva. Só uma está escrita, no mesmo galho onde falta uma maçã. É uma espécie de desafio onde só uma pessoa deve ter passado, porque nessa folha está escrito a sangue:

"Aos que morrem por ter provado o amor".

Mas ela não acreditava nas bruxas, nem nas palavras, nem nos contos.
Porque as maçãs de supermercado são mais baratas.

Livro da Primária, página 26

2007-01-17T15:53:00.000-01:00

(Às vezes a lembrança cheira a livros, não é?)

A menina dos olhos cor de ervilha
comia favas e nabos, corria de maravilha.
Lavava os dente com menta
e dava saltos de milha.
Mas porque sendo castanhos,
teria os olhos de ervilha?
- Havia ervilhas castanhas?
- Ou castanho cor de ervilha?

Quem escreveu isto não sabe,
quem está a ler não saberá.
Porque o mistério das coisas
é o mais lindo que há!

Caleidoscópio

2007-01-09T09:02:00.000-01:00

Os olhos castanhos quando choram ficam todos enlameados.
Por isso, há que aproveitar sempre os dias de sol para plantar couves: couves para caldo-verde, couves para cozido à portuguesa, couves para batatas cozidas com couves, couves para serem couves e terem lagartas das couves.
As lagartas das couves que se arrastam com o seu meio corpo mole de cada vez são bonitas de se verem. Às vezes, quando se abana a folha da couve, elas caem na terra castanha e morrem com os olhos.
(Há pessoas monstruosas nos dias de sol.)
Mas a culpa toda é dos olhos castanhos, porque não são azuis.
E não têm aquários com peixes lá dentro.

Por vezes, de manhã...

2007-01-05T08:50:00.000-01:00

Não quero e sei, mas temo, não olho, dois olhos, sem testa, atesta? Sei lá, depende, ou não, o que é isto? Um nome, um sumiço, sem estrada, com fome, mais nada, sem telha, vestido, entupido, telefone, tens fome, pequena? Toma lá um euro, um tesouro, a revista no final da rua, a tua. Um quadrado em janela, cortina, uma tela, no chão uma espada, no vidro a entrada, salada. Chego-me a um canto, o encanto de ter estado antes ali.
É então que chega a senhora da IURD com o seu colar de pérolas reluzentes ao pé de mim e diz:
"- A menina sabia que a chegada do Reino dos Céus está próxima?".

325, 3º Frente

2007-01-02T08:08:00.000-01:00

Do varandim esperneavam collants pretos de senhora, blusas de seda fina e uma toalha de mesa rendilhada no mais puro linho. Um estendal requintado que fazia inveja ao meu alguidar do Sábado de manhã que raramente tem as meias todas aos pares para dependurar. Semana a semana, a janela que transpirava música clássica às 9 da noite fazia uma nova aparição de bordados, matizes e disposição de panos que nunca iam para além do preto e do branco - quanto muito umas cortinas a fugirem para o beige, talvez amareladas pela solidão de quem tapa janelas.

"É a professora de piano do 3º andar, diz que estende as peças de roupa como as teclas, é maluca!"

Normalmente as pessoas falam do que não sabem. É o caso da minha vizinha da esquerda, que gosta muito de falar dos outros enquanto me alerta semanalmente para o aumento do preço do atum em lata:

"Menina, olhe que já vai em mais 2 cêntimos, previna-se, que a vida não está fácil".

Pois não deve estar, Dona Adélia, disse eu, que nem compro o atum pelo qual me interesso só para falar com ela no vão das escadas do prédio sobre as novidades do Bairro.
De facto, a mulher do estendal requintado conjugava num zig zag de freira as peças de roupa ao longo da corda do varandim. Eu acho aquilo bonito e tento demorar mais tempo a pôr as molas na minha roupa só para ver a dela. A Dona Adélia, sem perceber que o meu sorriso é para um estendal, acena-me com o seu braço de 5º andar como quem vai abrir mais uma lata de atum para o almoço dela e do gato, eu retribuo ao longe, faço um esforço por não deixar cair nenhum vestido aos fundos do condomínio e a vida continua.

Não entendo nada de música, mas acho que o gato da Dona Adélia mia em Fá sustenido.

A prenda de Natal

2006-12-21T09:05:00.000-01:00

Entrou então aquele homem com a mão a coçar a cabeça num ai Jesus desgraçado de quem quer muito uma coisa que não há forma de encontrar. Disse:
"Era um abre-latas, ó fachavor, que é Natal!"
Mas a tenda de quinquilharias só tinha Senhoras de Fátima, galos de Barcelos, um Eusébio que dizia Portugal em plástico e canetas de Coimbra com a Universidade a boiar num líquido verde.
"E abre-latas, não tem?"
O ora deixe cá ver mostrou então uma Amália de há 30 anos, um punhado de terços por benzer, isqueiros e alguns lenços de lavradeiras ao lado do caixote dos santinhos milagreiros.
"Não quer um corta-unhas? Trazem lima e são baratinhos!"
Disse o comerciante de palito na boca.
"Pois, mas o que eu queria era mesmo um abre-latas, sabe, obrigadinho na mesma, Boas Festas!"
Seria meio-dia e hora dum prato cheio de comida na tasca. Mas a ideia de um abre-latas não lhe saía da cabeça suada que limpava agora com um lenço da mão, aquele homem. Como era difícil abrir sorrisos e tirar olás. Então sem um abre-latas, mais difícil ainda não cortar-se no frio do alumínio sem abertura fácil de argola.
Do balcão veio então e desesperadamente o
"Era um prego, ó fachavor, que continua a ser Natal!"
E levou à boca a primeira garfada, aquele homem, como quem alimenta um sonho com cara de boneco de barro que não se mexe do presépio até que Janeiro passe.

* (Um grande beijinho de Boas Festas a todos os que por aqui passam.)

Em dias quentes, o abraço

2006-12-18T09:19:00.000-01:00

Um parapeito de janela suga estórias pelos cotovelos. Vê o mundo pelos olhos de um rato que passa num triz pelo cano da chuva que liga ao algeroz. Um parapeito sabe sempre e exactamente de que são as migalhas que caem das bocas que se beijam com desejos de vidro. Os parapeitos são indiscretos guardiões do amor. Por isso são de pedra, ou cimento, ou madeira, ou sei lá.
Para levarem com braços em cima sem se arrepiarem.

Dor de cabeça

2006-12-13T08:03:00.000-01:00

Tinhas aí uns quatro anos de fome e a morte dentro de ti.
Espreitavas da folha de jornal. Perdida. À entrada da farmácia. Pisada. Não sei por que aparecias na primeira página. Molhada. Nem quis saber. Se calhar já morreste a ainda usam a tua fotografia, porque tens uns olhos bonitos que ofuscam e fazem comprar jornais. Às cegas. Mas se me apareceres num presente de Natal, a embrulhar uma quinquilharia qualquer, então, saberei a tua estória com mais calma, enquanto como um chocolate à lareira, menino sem pernas e sem casa a que chamam preto.

"Era uma caixa de Aspirinas, por favor."

Tentarei não pisar-te ao sair.
Os pés dos outros não te servem.

Aquela janela

2006-12-11T09:52:00.000-01:00

Daquela janela puxa-se a cortina
Saltam olhos pretos, meigos de menina
Vê-se meio mundo, inteiro se aberta
Daquela janela por onde se espreita.

Aquela janela tem vidros acesos
Ardem em perfume gladíolos presos
Cai a noite em cima, beija a madrugada
Aquela janela da minha calçada.

Naquela janela pousa um rouxinol
Nasce musgo verde, prende-se um anzol
É um quadro de inveja, aquela janela
Vê-la e pintá-la sem poder estar nela.

- Quanto dura um rebuçado de menta?

2006-12-06T08:34:00.000-01:00

Passo vai, passo vem. "Como vai, passou bem?".
Meio sapato encharcado diz ao outro que ainda há que saltar ao pé do mar para levar o cheiro a sal no nariz. "Acabou o sal grosso", disse o armário da cozinha. Mas o mar está sempre em casa, não se vende em sacos plásticos.
"Sim, não estou nada bem, importa-se?"
Lá em cima o cata-vento diz que o Norte é uma cabeça de galo que baloiça no alto da Igreja. Mas as nuvens nunca cospem milho, só chuva: ping, ping, ping, ping e ping a ping enche aquele galo o papo. Os ditados voam no fumo da mulher das castanhas que arde em frio e sopra as mãos com um "Quentes e boas!" ao final da rua. Diz que chegou o Inverno. Eu acho que ainda não o encontraram, porque as luzes às cores continuam acesas à sua procura, fingindo que o Natal precisa de lâmpadas.

3 minutos depois de a maré encher

2006-12-03T10:01:00.000-01:00

“Amanhã vou comprar umas calças vermelhas, porque não tenho rigorosamente nada a perder. Tenho um lencinho branco onde limpo as lágrimas enquanto assisto a uma vigília via TV, estou só e trago esta sombra comigo. A empregada que vem passar a ferro tem uma intimidade na ficha do despertador, está um rapaz a arder em cima do muro, disse-lhe que Portugal ainda tinha muitos comunistas, mas o que ele queria saber era onde havia señoritas. Os milagres acontecem a horas incertas e esqueces essa canção que já não passa na rádio, mas que vive secretamente dentro de ti. E o rádio sempre a tocar um coração avariado que não posso desligar. Não me queres, nunca me quiseste. (porquê, meu Deus?) Deus é a nossa mulher-a-dias e fechas a porta à chave com duas voltas e sais. Assim partes, quase a correr. Quando os nossos corpos se separaram, olhámo-nos quase a desejar ser felizes, mas nunca estou em casa quando o carteiro passa.

- Porque tenho eu frieiras se nunca tiro as luvas?
Porque o amor não serve de nada."

* Pedaços de letras d “A Naifa” indecentemente misturados.

Sorriam, que há festa

2006-11-30T11:12:00.000-01:00

Algures no reino, havia serão.
Um bobo da corte, um baile, um flautista.
No meio da pista pergunta o poeta:
- A menina dança?
- Só com o trapezista.
E valsa vai e valsar bem
e olhar vai e olhar vem.
- Desculpe que insista...
Teimava o das letras com amena voz.
- Não serei eu digno de dançar com Vós?
Correram os passos na sala dourada.
Entre a cabra-cega e a apanhada,
o mor jogo em cena chamava-se amor.
De mãos enlaçadas, no centro da pista,
dançava a menina com o trapezista.
E entre as cortinas, bem longe da vista,
chorava o poeta com os olhos em dor.

Um arrepio e 3 silêncios, por favor

2006-11-28T07:58:00.000-01:00

Schiu!!!
Não incomodem as cores.
O seu descanso é sagrado como os lírios do campo. Só de tremer o pincel, pode estragar-se um branco, torná-lo verde, torná-lo rosa. Uma rosa num vaso que desmaia em pétalas num estender de tons e padrões semelhante ao vendedor de tecidos que desenrola os panos num dia de sol. Um sol amarelo e brilhante.

Schiu!!!
Não tremam de medo, que as cores não mordem, só matam. Por isso é preciso deixá-las dormir e não mexer nelas, porque o que cravam nos olhos estende-se ao peito e deixa marcas de azul. De um azul-marinho com traços de espuma e fios laranja que cosem o coração ao papel. É uma operação delicada, delicada como uns lábios de mulher que escondem sorrisos po detrás do carmim.

Schiu!!!
Não queiram brincar com o arco-íris, deixem-no envelhecer parado no cinzento das barbas de um velhote cego. É que o mundo pode voltar outra vez a ser a cores, e as fotografias a preto e branco são tão bonitas. Que bonitas que são as fotografias a preto e branco.
Guardam as demais cores nos olhos do fotógrafo...

Uma formiga perdida

2006-11-23T16:50:00.000-01:00

Uma formiga saíra do meio da roupa do cesto.
Do cesto que saíra de casa no braço e na anca dela.
Dela que usava corpete apertado e saia de chita por fora das ancas.
Dela que saíra para lavar roupa numa Cantiga de Amigo de há muito tempo.
Do tempo em que não havia máquinas de lavar e secar a roupa e se ia para as fontes.
Do tempo em que os pinheiros entravam nos poemas e os poemas nas iluminuras.
Do tempo em que as bilhas de barro guardavam a água e a água guardava segredos.
E os segredos rimavam nas mãos dum jogral que esperava na fonte.
Não sei o que foi feito da formiga que saiu do cesto.
Nem do cesto, nem da rapariga, nem das fontes, nem das bilhas de barro, nem dos segredos, nem dos jograis, nem das Cantigas de Amigo.

O espantalho

2006-11-21T10:41:00.000-01:00

Farrapos na cara e pernas de vassoura com pedras no peito faziam-lhe o ser. Parecia puxado do "Feiticeiro de Oz" com uma âncora. Pesavam-lhe os pássaros e a vida de boneco de Vudu gigante e dependurado no meio do milho no campo. Tinha os ombros carregados de tempo.
O coração tinha-lho comido um corvo e sentir sentir, já só sentia a brisa de Verão que lhe roçava a cara de feno. Tinha sonhos de gente em palhas douradas como um Menino Jesus de presépio, mas para ele não valia pedir desejos de Natal, porque a morte chegava sempre em Setembro, quando terminavam as colheitas e o desciam da cruz, como na Páscoa.

Ainda em Lisboa

2006-11-20T07:53:00.000-01:00

Sentou-se.
Lembrou-se talvez.
Chegou-se ao balcão e disse: "Quero um fino".
Chegou o fino e afinou-se a garganta para um fado.
Um fado triste, um fado fado.
Bebeu-o duma vez, o fino.
Escutou-o duma vez, o fado.
Lembrou-se talvez.
Sentou-se outra vez.
E foi-se em tristeza,
Qual bom português.

Segunda-feira

2006-11-15T12:17:00.000-01:00

Correste a cortina e disseste que o ontem tinha menos azul.
Que é no Verão que o cabelo cresce mais.
Que tinhas vontade de comer um pacote de Sugus.
Que quanto demorava a descongelar um frango no microondas.
Depois fugiste no tempo.
Depois voltaste sem relógio de pulso e disseste 20 minutos.
Mas na verdade não temos microondas.
Por isso nunca matamos as galinhas do vizinho ao Domingo.

Alerta em RGB

2006-11-14T08:51:00.000-01:00

O botão puxou-me a mão e carregou-ma no tal canal:

Vi um pacote de droga, um homem morto e outro demente,
depois raptaram uma filha, o resumo da Floribella,
a filha aparece, vem a mãe toda contente,
um cão descobre que sabe cantar, os portugueses estão obesos,
mais uma greve, um cartaz com "ESTAMOS TESOS!!",
a quase nua diz que quer ser actriz,
mais iogurtes magros, um que não paga o que deve,
um emigrante sem rins, uma cara operada, outra feliz,
explodem pessoas no Iraque,
vem a crise, o défice, o dilúvio, um ataque,
estão a chegar as compras do Natal
e eu já não aguento mais.
Obrigo a mão a carregar no botão do Off e digo-lhe:
"Que seja a última vez que me obrigas a ver um telejornal!"

Aliteração

2006-11-13T11:24:00.000-01:00

Seriam seis horas de um Sábado.
E o senhor sentado no segundo piso disse-me:

- Sabe?
- Sim, sei, e o senhor, sabe?
- Sei lá, se calhar sei... É possível.
- Saber, saber, só sabe que se calhar é possível, é isso?
- Sim, só sei isso.
- Pois é, a saudade não se sabe...
- Pois não, só se sente.

Sem saber segurar a conversa, sorri sem mais.

- Saudações, senhor dos sentimentos sentidos!
- Saudações sem saber nada de si, menina!

O Sábado prosseguiu e eu saí do segundo piso desse sítio.
E sentia saudades.

-Seria?

Corda + rapariga + saltos = rã no tempo

2006-11-09T08:35:00.000-01:00

Saltas à corda nos raios de sol, rapariga da saia às pregas.
Saltas até se te pisarem os pés que trazes escondidos no bolso das meias. Sobes e desces na gravidade do teu intervalo de aulas enquanto a saia das pregas salta contigo e espera que não a troques por umas calças de ganga justas. Tens pernas de pulga e patas de rã. És um anfíbio e meia pessoa. Saltas à corda até chegares lá cima, à altura de não quereres mais saltar à corda. Saltas e saltas num zig-zag dos olhos de quem te olha e te inveja por não saber já saltar.
Como eu queria tanto ser saltitona de cordas como tu.
E agora fazes um balão com a tua pastilha elástica e eu sei, és mesmo tu, uma rã no tempo com saia verde e às pregas. Com trampolins atados nas ancas e saia às pregas que esvoaça com o vento enquanto a campainha toca.
Gostei de ter passado por ti na rua.
Salvaste-me o dia.

Fotossíntese

2006-11-06T21:34:00.000-01:00

Engraxaste os sapatos de verde à espera que te nascessem folhas nos ouvidos.
Querias ouvir os livros.
Querias que as palavras te crescessem como relva nos dedos dos pés.
Querias que a ementa fosse sopa de letras.
E tragaste tudo até ao fim.
Apanha o guardanapo e limpa-me essa boca!
Sujas-te sempre quando escreves.

Emoções a preto e branco

2006-11-06T08:12:00.000-01:00

Hoje de manhã afoguei-me no café que me abriu o jornal da mesa nas páginas da necrologia.
Tanta "paz às suas almas" e tanto poema que rima e boas pessoas e famílias unidas e ramos de rosas e sentimentos para dar e estórias felizes e vidas perfeitas e esposas carinhosas e filhos trabalhadores e desinteresse pelo dinheiro e vida eterna e pessoas sem borbulhas e bem vestidas e amor, muito amor, sobretudo amor verdadeiro. Amor.
Emocionei-me a preto e branco com as fotografias tipo passe.
Estas são as únicas páginas que fazem sentido no jornal:
não se contam desgraças,
todos são perfeitos e virtuosos
e aparecem várias vezes as palavras saudade e amor em letras gordas.
Tive uma sensação estranha e fui pagar o café.

_L_I_N_H_A_

2006-11-02T12:35:00.000-01:00

E com um bocejo delicado, zás!
Ela escorregou pelo caderno fora
e deixou-se dormir no branco.

A linha do comboio saltou numas pernas dentro da_____
linha da agulha que estava espetada nos olhos da_______
linha do horizonte que morria azulada na tela da_________
linha do artista que ia sendo traçada quando a______________
linha do telefone estivesse cortada pelos sinais da______________
linha da mão que era desvendada na boca da____________________
linha do anzol que morria pescada ao ver a donzela que na
linha do linho fiava sentada.________________________________

Por isso a linha sonhava.______________________________
Porque acordada era infinitamente triste. ___________
Então agarrava-se às letras num sono profundo,__
e cosia-se a elas para não morrer sozinha.__

Fim-de-linha

O Janeiro dos números

2006-10-31T09:40:00.000-01:00

Gosto do 1.
É sozinho. É sozinho mas vai bem com todos os números. É solidário. É sempre o primeiro a chegar e o que ganha os prémios. É o que começa as coisas pelo princípio. O que fica na memória. O melhor amigo do 2 e do 3 nas corridas. O que se guarda com carinho porque é único. O vizinho do zero. O que se perde e se chora a vida inteira porque não há outro igual a ele. O que salvou a vida da bela Sherazade nas "Mil e uma noites". (Que teria sido dela sem a última noite?) O 1. O que cabe em todo o lado. O que se dá e se tira e se rouba como um beijo porque "é só um". O numeral que é também artigo indefinido masculino singular.
O 1 foi a grande inveja do Fernando Pessoa.

Notícias de Truffaut

2006-10-30T07:43:00.000-01:00

Uma mão com um buraco do tamanho do mundo deixou fugir de lá a humanidade em chamas. Segundo os bombeiros, o cadáver não foi encontrado no incêndio. Apenas apareceram algumas unhas porque o prédio tinha ardido com o estalar dos dedos. A única testemunha vivente diz chamar-se Prometeu e afirma que tudo começou com a invenção do isqueiro enquanto se lê um livro. Entretanto, os meteorologistas alertam que para os próximos dias as temperaturas podem atingir os 451º Fahrenheit.

O longe é um ladrão medonho

2006-10-28T09:04:00.000Z

Verde e terra e musgo e mais terra e muita terra e erva e giestas e pinheiros e campos lavrados e mais cheiro a terra. Mais vacas e galinhas à solta e miúdos à solta e vindimas e gente que troca o "B" pelo "V" e diz vários palavrões na mesma frase e carroças e espigueiros donde saem ratos que roem o milho todo e moreias de palha e escaravelhos das batatas que voam como joaninhas e grilos e sapos e ouriços cacheiros e outros animais saltantes e magustos com castanhas a sério das que têm bichos. E ainda cair nas poças ao saltar pedras e chegar molhada a casa e ver que um morcego me entrou pela janela dentro e não consegue sair porque acendi a luz e então ele bate contra a parede e cai e eu pego nele e vejo por fim de perto como é a cara de um morcego e fico maravilhada.

O longe anda-me a ficar com muitas coisas.

Quando se pinta sem dedos

2006-10-26T08:04:00.000Z

Abri os olhos e do bolso tirei uma pestana.
Pedi um desejo.
Subi a rua, desci na vida
e ao olhar para baixo tinha as botas cheias de lama.
Perdi o desejo.
Fiz-te o jantar, guardei o pó e limpei o troco.
(Sim, com algodão, para não riscar sensibilidades.)
Desculpa, o padeiro não tinha pão de sementes,
"podem fazer crescer sonhos na barriga!",
disse-me, enquanto me sorriu sem dentes.

Dentro da caixa

2006-10-25T07:36:00.000Z

Ao abrir...

Reparo sempre que ela própria não consegue dar à corda a sua própria manivela de bailarina de caixinha-de-música.
Reparo sempre que as mãos não chegam às costas, estão sempre na mesma posição: levantadas para o tecto, como as pontas dos pés e dos cabelos.
Reparo sempre que é um corpo esticado em "i" que roda com as notas musicais e faz rimas de coisas que ouve da boca de quem abre a caixa: sonho, senha, ranho, lenha, canto, acanto... - Que são folhas de acanto? Pensará ela, mas nunca me diz nada, só se olha ao espelho da tampa da caixinha que a engole no escuro sempre que ninguém lhe dá à corda.
Reparo sempre que é uma cariátide no vazio, sem nada que segurar para além da imensidão do nada quadrado duma caixa que a melodia do xilofone martela.
Reparo sempre que é um corpo rotativo de pés presos onde só a cabeça e o coração voam em sonhos.

Ao fechar...
Reparo sempre que me pareço a ela e por isso volto a abrir a caixa e faço-lhe companhia.

Hino

2006-10-20T10:55:00.000Z

Um hino ao menino.
Ao que apanha um gambozino.
À alface e ao pepino.
Ao gordo, ao médio, ao fino.
Ao dia mais pequenino.
Às dores de intestino.
Ao que toca violino.
Ao dos Beatles amarelo submarino.
Aos castelos, à torre com sino.
Às pessoas com pouco tino.
A quem se chama Albino.
A mim, a ti e a todos e com isto termino.

Apatia mental no kit de costura

2006-10-19T10:51:00.001Z

Hoje não quero saber nada.
Perguntadores e curiosos e outros desconhecidos ou conhecidos que não sabem ter a boca fechada de perguntas: NÃO ESTOU, escondi-me num fecho éclair e perdi as mãos.
Não quero saber que horas são, se sei onde fica a Rua Augusta, o tempo que dão para amanhã, o que vou fazer para o jantar, para que andar vou quando carregam no botãozinho dos número primeiro do que eu, se estou bem e como tenho andado, quem é o próximo amigo a fazer anos a quem eu me vou esquecer de dizer alguma coisa, onde foi que eu já ouvi isto, se não sei o que se passa na Coreia do Norte, se apaguei o esquentador... Por mim que expluda tudo. Não quero saber de nada. Não estou com paciência para saber coisas. Quero a minha almofada e um temporizador milenar.
Acordem-me quando o filme “O planeta dos macacos, 1968” estiver naquela parte do casal astronauta - rapariga primitiva que passeia na praia e vê as ruínas da Estátua da Liberdade enterradas na areia. Já devo estar melhor.
Agora fui e levo alfinetes comigo.