Uma formiga perdida

Uma formiga saíra do meio da roupa do cesto.
Do cesto que saíra de casa no braço e na anca dela.
Dela que usava corpete apertado e saia de chita por fora das ancas.
Dela que saíra para lavar roupa numa Cantiga de Amigo de há muito tempo.
Do tempo em que não havia máquinas de lavar e secar a roupa e se ia para as fontes.
Do tempo em que os pinheiros entravam nos poemas e os poemas nas iluminuras.
Do tempo em que as bilhas de barro guardavam a água e a água guardava segredos.
E os segredos rimavam nas mãos dum jogral que esperava na fonte.
Não sei o que foi feito da formiga que saiu do cesto.
Nem do cesto, nem da rapariga, nem das fontes, nem das bilhas de barro, nem dos segredos, nem dos jograis, nem das Cantigas de Amigo.