Dor de cabeça

Tinhas aí uns quatro anos de fome e a morte dentro de ti.
Espreitavas da folha de jornal. Perdida. À entrada da farmácia. Pisada. Não sei por que aparecias na primeira página. Molhada. Nem quis saber. Se calhar já morreste a ainda usam a tua fotografia, porque tens uns olhos bonitos que ofuscam e fazem comprar jornais. Às cegas. Mas se me apareceres num presente de Natal, a embrulhar uma quinquilharia qualquer, então, saberei a tua estória com mais calma, enquanto como um chocolate à lareira, menino sem pernas e sem casa a que chamam preto.

"Era uma caixa de Aspirinas, por favor."

Tentarei não pisar-te ao sair.
Os pés dos outros não te servem.