Ingrediente desconhecido

E afogar assim os pés nos charcos que os dias de sol deixam esquecidos. Afogá-los em número ímpar até chegar a 200. Comprar 300 gramas de farinha triga bem branca, bem solta e soprá-la nos olhos do vento até que se cegue e deixe que nevem bolos, rissóis e o sei lá das receitas. Engordar os cabelos das bonecas para que se arrepiem melhor no Verão, levá-los ao ginásio das tesouras. Cortar o ângulo obtuso do mapa e que as crianças se soltem em triângulos, sem fome, sem frio, sem a matemática e joguem aos pares sem meias. Ameias da distância. E espreitar esses castelos do livro de ontem, desfazer a areia das mãos, e pôr o avental depois de ter limpado as mãos à praia que o vulcão não fez nascer. 400 graus em forno a lenha e a terra treme. Esquecer que o cheiro a pinheiro antes era mais verde. E também antes não se pagava para olhar os pássaros no beiral com os ninhos do mundo. Antes ter um sonho era de graça. E o que importava era ter um chupa na mão e a saia pouco rota para ninguém desconfiar que andávamos a pisar o milho todo à procura das toupeiras. Esquecer que voávamos e tínhamos bugalhos de carvalho no bolso, porque os velhotes diziam que as moscas nasciam por um furinho…
O único que não percebo agora é por que é que nunca me saem bem os bolos. Será porque 200 é número par.