A vã glória da Revolução Industrial

Vais ser sempre a vidraça de comboio que me trespassa os dias em quilómetros por hora. Ou o meio metro de nó sem corda que prende os limoeiros à flor.
Não tenho bilhete. Queimei todas as viagens em aviõezinhos de papel e entretanto alguém tinha inventado o comboio. E naquele níveo peitoril esquecido na poeira da casa do lado da casa do lado, lá estarei. Debruçada desse lado do lado do lado de dentro do vapor, na medida férrea das linhas das mãos que guardam bagagem sem destino, sem loquete e com o hoje soterrado em apeadeiros devolutos.
O desespero da locomotiva que morre a cada estação é apenas o adeus de não se poder trocar de mundo, como se trocam berlindes.