1, 2, 3 e suster o ar

O velho cântaro de zinco ainda está enferrujadamente pousado em cima do poço. Há uma espécie de quase charco de água da orvalhada anterior que reflecte os pássaros pendurados do céu com cabides de nuvem. Quando a porta se abre sem chave há sempre alguma flor nova desarrumada. Um sapato no meio do jardim. O baloiço que se ergue sem medir os metros vincados que faltam para chegar à estrela que cintila em azul prateado. O ventinho da noite que regressa pela sua-sem-conta-vez faz arrepios nos joelhos despidos. Curva as pestanas que sonham em calções de Verão. E pela fechadura que se cheira às escondidas dos olhos que pressentem a chuva, o perfume é indiscutivelmente a alfazema.
O meu preferido.